[.,.,La fuerza de un balbuceo Barroco.,.,]

Michelangelo Merisi CARAVAGGIO
La incredulidad de Santo Tomás
1601-02
Óleo sobre lienzo
107x146
Sanssouci, Potsdam

Ante Murillo me suelo descubrir... pero ante Caravaggio... no tengo palabras... ¿Sencillez? ¿Tenebrismo? ¿Naturalismo? ¿Luz? ¿Fuerza de un balbuceo Barroco? ¿Dibujo perfecto?

Solo tienes que ver y contemplar... toda una confesión de fe tras la duda... como si se tratara de tres curiosos mirando algo robado.... un naturalismo enmarcado en un dibujo preciso... y un tratamieno de la luz, que deja en penumbra lo innecesario...

¿Se puede ser más simple? ¿Se puede ser más sencillo? Cosas sencillas que fuerzan lo que no lo es... ahí está la magia... de la sencillez, de la duda, de lo más cotidiano (que es dudar - porque de todos y de uno mismo dudamos-) el pincel del Caravaggio hace algo divino, envolvente, inefable...

Las cosas de los artistas son así... las cosas del Artista Hacedor, también lo son...

¿Se puede ser más simple? ¿Se puede ser más sencillo? Cosas sencillas que fuerzan lo que son... lo que es... ¿A que nunca te ha faltado el pan, aunque fuese el del día anterior... ? pero siempre (o casi siempre) en casa, en la mesa hay pan... cada día hay una comida nueva, un plato distinto... los días de fiesta hay postre especial, entrantes, mil tipos de ensaladas, aliñadas de mil maneras... vino de acá o de la ribera de allá... agua fría o del tiempo... refrescos, tinto de verano... picos, regañás, palillos (si me eres de Córdoba)... aceitunas, pijaditas... primero, segundo... sorbete de no se qué... berenjenas deshidratadas con un humo de no se cuál planta... pero siempre, siempre pan...

Jesús, el de Nazaret, (el hijo del Dios en el que tú y yo creemos), en el contexto de una cena, alrededor de una mesa, nos regala su ser en forma de pan.

El pan se parte, se reparte y se comparte... el pan acompaña, ayuda, empuja... el pan se reserva para mojar lo más sabroso... el pan es el único alimento de los que por no tener, no tienen ni libertad y esperan su futuro entre barrotes de acero... el pan se besa cuando no se quiere y se tira... puede ser cocido de mil maneras, pero siempre es pan... el pan se ralla, el pan se fríe, el pan se moja en la sopa cuando el frio acecha...

Jesús se hace imprescindible en la mesa de la familia, se hace compañero de camino para empujar cuando no podemos, se hace esencial en nuestros día a día... y nos vamos ganando el pan de nuestros (vamos, vuestros) hijos para que nunca les falte... el pan...

.

.

.

No tengo palabras... ¿Sencillez? la de un Dios hecho hombre ¿Tenebrismo? de aquello que se hace innecesario en tu vida ¿Naturalismo? el de un hombre cercano y corriente ¿Luz? la que llena nuestras vidas ¿Fuerza de un balbuceo Barroco? la que de lo pequeño te hace grande ¿Dibujo perfecto? el que Él traza cada día en tu vida...

Ante Dios, me tengo que descubrir... ante Jesús hecho Pan, no tengo palabras... ¿Dudo? Puede que si, pero soy humano... es la fuerza de un balbuceo Barroco...

[...Vide cor meum...]

Caspar David FRIEDRICH
Monje junto al mar
1809
Óleo sobre lienzo, 110 x 172
Nationalgalerie, Berlin

Lo que escuchas dice:

Y pensando en ella
un suave sueño se apodera de mi

Dueña tuya soy
contémplalo, corazon tuyo.

Y de este corazón
inflamado.

Ah, tu corazón
(y ella tremolante)
inclinándote sumisa haz
de él tu pasto.

Y entonces, envuelta
en lágrimas, vi como de mi
se apartaba.

El gozo tornose
el mas amargo de los llantos

Ahora estoy en paz
corazon mío
Ahora estoy en paz
Mira mi corazón

Lo que ves marca un límite en la experiencia pictórica del momento... llama poderosamente la atención su composición en franjas de color (tierra, mar oscuro y cielo claro)... en un solo lienzo se condensa la máxima espiritulidad que se acerca a la abstracción... Lo sublime, la pequeñez frente a la inmensidad, el ideal de contemplación y de trascendencia... una idea del tránsito al más allá a través de una contemplación desde la orilla al amanecer... el sol está, cual promesa, tras las nubes augurando una felicidad eterna... el mar ocupa el espacio que nos separa de la luz, mientras pisamos la aridez de la tierra...

Lo que escuchas son las palabras de Dante del primer soneto de La Vida Nueva... Dante, el Amor y su amada... ¿una premonición a la muerte? ¿un hálito de vida incesante y llameante? ¿un preludio? ¿un aria? ¿recuerdos de romanza? ¿soneto? ¿...?

Lo que ves te lleva a la paz, lo que escuchas completa cada espacio que de tí no encuentras.... Lo que ves te envuelve, lo que escuchas es un requiebro de majestuosidad.... Lo que ves penetra hasta el espacio más intimo de tus retinas... lo que escuchas te atrapa en notas de sonetos... Lo que oyes es lo que eres cabalgando entre el yo y el propio tú... lo que ves es lo que oyes... [lo que oigo es lo que veo]

¿un suave sueño adormecido? ¿un dulce despertar al sueño de la vida? ¿llanto tremulante y tormentado? ¿paz contenida en la soledad del bullicio de la vida?

Eres [y soy] un alma sola en el universo... Soy [y eres] cada verso derramado de los labios de la tierra árida y adormecida... Somos [tú y yo] cada compás acompasado en la mano del Hacedor... Seremos [los dos] dulce sueño adormecido asomado al velo de luz que nos une para siempre... ahora estoy en paz... mira tu corazón... mira mi corazón...................................

Flora [...o la Primavera....]

Flora
Fresco de Stabia
Siglo I a.C.
Museo de Nápoles

Tiene toda la cara de pompeyano...

La verdad es que todos (bueno, casi todos) tenemos la cara de allí de donde somos... ayer estuve en Málaga (la verdad que menos mi madre, mi hermana y yo, los que nos rodeaban tenían una cara de malageueños, increible...) y me acerqué al Museo Picasso... la verdad es que no tiene cara de malagueño. Como diría mi profesor Valdivieso, que Picasso naciera en Málaga fue una casualidad biológica... Picasso tiene cara de ¿sus cuadros? ... aunque para cara, la del Museo en sí... Picasso y los caballos, ¡toma ya!... seguro que muchos serían caballos sin cola. Ahora lo entiendo, la cola estaba dando la vuelta a la esquina, ergo, imposible entrar... me fui directo a la tienda, que cara la mía. Bueno, que me desvío... decía que los malagueños no se parecen a Picasso... y que este fresco (que los frescos son los que tienen mucha cara) tiene cara de ser pompeyano.

Pero no, no es pompeyano, es de Stabia... Es una población cercana a Pompeya, a unos seis kilómetros al Sur. También las villas de los patricios de esta ciudad sufrieron las consecuencias del Vesubio en el año 79. Decoraba el cubiculum de la Villa Arianna. Hay quienes le echan cara y hablan de la primavera, otros se la echan para decir que es la Diosa Flora... ¡hay que tener cara! para ser una mujer sin ella, bueno, casi, porque un poco asoma.

La iconografía es dudosa. En este caso no es casualidad biológica. Es simplemente dudosa... ¿Flora? ¿La Primavera? ¿las dos? ¿ninguna?... campea descalza por un fondo verde marino, recogiendo flores que va dejando caer en un kalathos... realmente es una escena simplemente bucólica y cotidiana... (la verdad es que los dioses se hacen mas dioses cuanto más cotidianos son, pero bueno, ahí no entro ahora)... Es ella... y seguro que ha impresionado a muchos cuando la han visto [espero verla este verano], si no que le pregunten a Valdés Leal (esta tesis es un poco atrevida, pero fundada en una primera comparación visual)... Es ella, con una composición llena de frescura, libertad, espontaneidad...

Lo más encantador no es quien sea, ya hemos dicho que es ella envuelta en tres coordenadas que la hacen especial (¿a que si?) el color, la línea y la sencillez compositiva...

El cromatismo es quien juega un papel fundamental en el fresco, la luminosidad y el color son fundamentales para catalogar de bello este sentimiento pictórico mural... la neutralidad de la escena viene dada por el color y a su vez el color entra en el juego de las perspectivas alejándola a ella de la escena y haciéndola cercana a ti que la ves y la contemplas, y la haces preferida (que no perfidia, que si no hay que echarle cara al asunto y movernos en el terreno de la deslealtad, la traición o el quebrantamiento de la fe debida, y no está el horno para bollos...) y te remite a una fuerza pictórica inigualable (bueno, casi inigualable)

La segunda coordenada que entra en juego es el trazo... está marcado por ese ritmo curvilíneo que hace esencial la magia de la figura con la línea curva, llevando al muro con el dibujo los mejores versos poéticos de un pincel. Además contrasta con la prosa vertical del tallo en flor que compensa la sinuosidad de la muchacha...

Termino con la composición... ella sobresale de la escena... una escena atrevida, diferente... pies descalzos, espalda desnuda... detalles de sensualidad inusual y cotidiana en un entorno danzarín y despreocupado...

Como ves hay que echarle cara al asunto y escribir con palabras lo que simplemente pellizca el estómago y envuelve en un placer especial cuando contemplamos la obra de arte vislumbrando un espacio entre el otro y el instante...

Persecución de vida que
Rezuman los
Iris de quienes te
Miran...
Avanzas y te acercas mientras te
Vas de mi...
Estás y me envuelves en el
Roce tibio de tu
Ausente y distante escena...

Oda en

Flor que haces
Liviano cada rincón
Oscuro de mis días
Recordando que te vas y...
Al tiempo volverás...

[.,.,Bautismo.,.,]

Bautismo de Cristo
Bartolomé Esteban Murillo
Sevilla, Catedral
1668
Óleo sobre lienzo

El gran protagonista de la pintura barroca sevillana vivió entre 1617 y 1682. Fue hijo de un barbero (cirujano), de familia numerosa, y huérfano a temprana edad. Probablemente se formó en el taller de Juan del Castillo, pintor discreto, que le despertó el interés por los temas infantiles, de ahí sus cuadros llenos de ángeles y niños...

Empezó su actividad en torno al año 1640 y su pintura está acorde con los intereses de una época. La Sevilla del XVII era una ciudad en crisis, en retroceso económico, hambruna, plagas... momento en el que la actividad portuaria empieza a conocer su decadencia mezclada con la peste de 1649 que merma la población aniquilando a sesenta mil personas... Sevilla era catastrófica: casas abandonadas, falta de mano de obra... y poco a poco se fue extendiendo la pobreza, el hambre, la miseria y... la ruina.

Sevilla reacciona y toma conciencia. Se busca ayuda y protección, sobretodo divina... y es aquí donde interviene Murillo.

Su pintura es tan bella, dulce y colorista que sirve de consuelo y refleja las necesidades espirituales. Su pintura acerca el cielo a la tierra... su pintura crea situaciones afectivas, escenas emocionantes. Murillo desdramatiza la pintura religiosa haciéndola más cotidiana y hogareña... los personajes religiosos son como los vecinos: amables, compasivos, cercanos... Sus personajes están sacados de la vida cotidiana y hace que sean fácilmente reconocibles... así consigue que su pintura goce del favor y del aprecio de todos sus contemporáneos y cotizado por todas las clases sociales.

El acierto de este buen hombre, sencillo, cercano, amable... fue dejar traslucir en la pintura su propia personalidad y saber captar la vida de la calle...

Murillo tuvo diez hijos, siempre estuvo rodeado de niños (hermanos, hijos, sobrinos, nietos...) y esa ternura la traslada a sus lienzos. Niños siempre sonrientes, normales, astutos, dulces.... Murillo gusta porque encierra en si mismo una exaltación a la vitalidad física y moral de un pueblo sencillo abatido por el dolor.

De un Barroco modesto y discreto, comedido y equilibrado... como la propia Sevilla del diecisiete...

Es un gran dibujante, el dibujo será la base de su pintura. Dibujo certero y perfecto.

El Bautismo de Cristo

El mismo año de 1667 en que el Cabildo de la Catedral encargó a Murillo la decoración de la Sala Capitular, le encomendó también la representación del «Bautismo de Cristo» para ser colocada en el remate del retablo de San Antonio, para así subrayar la condición de Capilla Bautismal que tenía este recinto. De esta manera, aunque con un margen de separación de once años, el mismo retablo quedaba adornado con dos excepcionales obras de Murillo.

Esta pintura muestra uno de los más altos niveles de calidad técnica que Murillo alcanzó a lo largo de su producción. Murillo acertó a captar en esta obra un profundo sentimiento espiritual manifestado a través de las actitudes de los dos personajes que la protagonizan, traduciendo una intensa emotividad el semblante de San Juan Bautista y una recogida humildad en el de Jesús. Esta dualidad sentimental se encuentra perfectamente subrayada por el armonioso ritmo compositivo que vincula a los dos personajes, así como por el intenso hálito de placidez natural que emana del paisaje que respalda a las dos figuras.

La ejecución de esta pintura, que debió de llevarse a cabo en 1668, al año siguiente de su encargo, muestra cómo Murillo había asimilado perfectamente las directrices del arte europeo de su época, especialmente las de la pintura flamenca, a través de las numerosas pinturas que pasaban por el comercio de Sevilla, y también merced a las impresiones obtenidas durante su estancia en Madrid, diez años antes, momento en que hubo de conocer probablemente la colección real, rica en pinturas de esta escuela, especialmente en ejemplares de Rubens y Van Dyck.

Murillo... capaz de hacer la magia de la sencillez de un momento tan lleno de divinidad... su suavidad, su claridad, su dulzura... se envuelven en los paños que en sus manos llevan los ángeles... en el rostro del Bautista, en la clama paz del agua, en la quietud de la fuerza del Espíritu...

La fuerza de la música esta en la suavidad de las teclas de un piano... la fuerza de la pintura está en la suavidad de su pincelada...

[.,.,.,Hoy.,.,. la fuerza de la vida está en la vida pequeña y sencilla.,.,., vida que se hace nueva y renovada por el agua del Bautismo.,.,]

Irradiar luz

Renovada en la

Esperanza de la

Nueva vida que en Cristo se

Estrena

[,.,.mayo.,.,]

Después de un largo invierno frío y apagado, vuelve la primavera (.,.,aunque en días como estos haga algunos guiños al inefable otoño que llevamos en la memoria.,.,) a través de la floración de las plantas y de la aparición de sentimientos tan cálidos como el amor. Relacionado con este último sentimiento está la vida, y por ello he querido seleccionar dos obras de Rodin y Magritte.

La eterna primavera, Prototipo de 1884, Bronce, posterior a 1898

La eterna primavera, de Rodin es una clara representación de esta estación, y no sólo por el título de la obra, sino por lo que representa: un fluir de emociones y sensaciones que experimentan dos individuos, que simbolizan el amor. La primavera es un resurgimiento de este tipo de sentimientos, y al tratarse de una escultura que no es cambiante y que por lo tanto, siempre tendrá la misma textura y forma, esa acumulación de sensaciones se vuelve eterna, produciendo que cada vez que contemplas la obra, vuelvan a ti esa sensualidad que envuelve la obra de Rodin.

"Después del descubrimiento de Miguel Ángel y de los primeros trabajos de 'La Puerta del Infierno', el arte de Rodin experimentó un giro en el sentido de una mayor sensualidad; las poses miguelangelescas y el bullir de las formas en las puertas de bronce liberaron al artista de las rígidas convenciones clasicistas. La eterna primavera es uno de los primeros ejemplos en los que se plasma esta nueva sensualidad; Rodin se propone expresar la floración de la vida en el beso y en el abrazo en el que el hombre estrecha a la mujer, como para despertarla de un largo sueño..."

La cuerda sensible de Magritte, por otra parte es la explicación alternativa a un fenómeno cotidiano de la naturaleza. Las nubes también pueden ser símbolo de la primavera (.,.,también una nube que corta el cielo del otoño, o de la tarde del invierno, siga en nuestras retinas.,.,), ya que éstas forman parte del cielo y se pueden mostrar de varios colores. En la obra de Magritte, la nube es la protagonista, pero el entorno paisajístico que la envuelve también tiene un papel importante. Un paisaje muy primaveral y alegre, que refleja de una forma fiel la realidad. Sin embargo, hay un elemento fantástico, y éste es la enorme copa de cristal que sostiene a la nube de una forma frágil y delicada.

La cuerda sensible, Año 1960, Óleo sobre lienzo 114 x 146 cm

"No existe una ley plausible para que una nube se quede suspendida en medio del bello azul del cielo, ni hay motivo por el que no pueda hacerlo una piedra. Sin embargo, consideramos el primer fenómeno normal y el segundo imposible. Magritte, que considera los dos igualmente posibles e igualmente misteriosos, intenta buscar por sí solo la solución de este misterio; la encuentra en una enorme copa de cristal que está entre el cielo y la tierra y proporciona a la nube el invisible sostén que necesita para permanecer suspendida en el aire. Podemos considerar esta imagen como algo imposible y concederle la credibilidad de un sueño o una fantasía en estado de vigilia; o bien podemos hacer como el artista, tomar nota y sumergirnos en su poesía."

.,.,.,¿A que no sabías todo lo que te puede deparar este mayo? ¿Acaso esperabas el frescor matutino de un amanecer otoñal? ¿TE sugirió la Historia que cada mes de mayo trae un especial sabor a tu vida? La primavera de mayo hace que un resplandor anaranjado acaricie para siempre tu alma y te atrape eternamente en la memoria.,.,.,

[.,.,Irene.,.,]

J. Sorolla y Bastida
Madre
¿1895?-1900
Óleo sobre lienzo 125x169
Madrid

Instante de luz que a la luz llegas
Ráfaga de felicidad eterna
Espacio que creas al
Nacer
Estás - ya - aquí !

Un instante... Sorolla vuelve a crear un efímero y eterno instante... como el de una estrella fugaz que pasa y que apenas ves, apenas sientes, pero clava en ti un racimo de luces. Clotilde que se asoma de la pureza con su sueño... y María se despierta a sus primeros sueños... un instante que emerge de un espacio tácito entre linos de levante...

Irene...

eres el instante de luz que alumbra la nueva historia,
ráfaga de felicidad eterna...
hoy eres tú el espacio, el instante,
la pincelada de vida que dibuja sonrisas en tu madre...

Irene...

hoy eres el ya deseado, el romper de la lógica...
hoy eres el sueño esperado, el adviento encarnado...
bálsamo que cura las heridas
consuelo de mustias caídas...

Irene...

esta fria noche, la luna ha abierto su papel de regalo,
y en tu suave piel ha derramado la PAZ
[.,.,porque Irene eres paz .,.,]
paz y calma, sabor y luz, pilar, motivo, fuerza, vida y energia...
hoy en ti se recrea la lírica de libertad y de amor encarnado...

Hoy... Irene...

eres las sensación indescriptible que se balanceaba
entre los límites del miedo y la felicidad...
eres la lírica encarmenada en el milagro de la vida...

Hoy Irene...

y para siempre... como cada hojita nueva...
hoy tú sintetizas el afan de una madre
haces que ella sea primavera...

Hoy Irene... hoy... has llegado
estás aquí...
cierra los ojos y duerme
sueña y siente la piel dulce de quien te arropa
que en tí se hace más mujer y para siempre madre...

Bienvenida, Irene... portadora de Paz...
hoy has llegado.,.,.,.,.,.,.,.,.,.,.,.,.,.,.,.,.

¿Por qué elegir? (...impresiones barrocas...)

Bartolomé Esteban MURILLO
Jesús, el Buen Pastor
c. 1660
Óleo sobre lienzo,
161 x 123 cm
Museo del Prado, Madrid



Jesus bleibet meine Freude
meines her zens trost und saft
Jesus wehret al lem lei de
erist meines lebens kraft
meiner Augen lust und sone
meiner see le schatz und wonne
darum lassích Jesum nicht
ausdem her zen und Ge sicht

Salir de la pintura barroca es casi salir de la idiosincrasia del que escribe... y hoy en concreto, del mecenas que busca encontrarse con su obra en este espacio que transgreda las barreras entre el tiempo y el instante...

En el Evangelio de San Juan (10, 11-14) se compara al Cristo con el Buen Pastor que da su vida por sus ovejas. Esta sería la posible base documental de este trabajo en el que Murillo emplea a sus protagonistas principales: los niños, bien se trate de niños de la calle -como en Dos niños comiendo uvas y melón- o celestiales como en este caso. El Niño Jesús se sitúa en un paisaje con una referencia arquitectónica al fondo, sentado sobre algunos restos clasicistas y dirigiendo su mirada al espectador. En la mano derecha lleva la vara del pastor y con la izquierda acaricia al cordero, quien también dirige la mirada hacia nosotros. La composición se estructura con una pirámide característica del Renacimiento mientras que la pierna y la vara se ubican en diagonal para reforzar el ritmo del conjunto. La atmósfera creada gracias a la iluminación y el colorido recuerdan a la escuela veneciana, aportando el maestro sevillano una idealización de las figuras que no aparece en sus escenas costumbristas.

Murillo es uno de los grandes pintores de temas infantiles, tanto por sus famosas escenas costumbristas protagonizadas por niños como por sus representaciones religiosas. En esta obra aparece el Niño Jesús en la parábola bíblica del buen pastor que apacienta y cuida de sus ovejas. Se trata de un tipo de imágenes de gran éxito entre la sociedad sevillana de la época, y cuya eficacia devocional se ha mantenido intacta a través de los siglos. En ellas se conjuga un estilo sabio y delicado con un contenido amable y dulce. Originariamente era algo más pequeño, pero fue ampliado antes de 1746 para que formara pareja con San Juan Bautista niño. La flor de lis indica la pertenencia a la colección de Isabel de Farnesio, gran coleccionista de la obra de Murillo.Procede de la Colección Real.

Hasta aqui lo que de Murillo cabe decir... es muy dificil romper las cronologías, y mucho más las coordenadas temporales... pero puede ser que el que lee y escucha... el que contempla, haga del Arte su espacio, y del lienzo su escenario...

Cuando pensamos en el Buen Pastor que cuida de sus ovejas, pensamos en el que nos cuida y protege, el que nos lleva a esa sensación placentera del eterno bienestar... el que es el consuelo, la dulzura de mi corazón y nos defiende de todo mal... (así reza la 147 de Bach que en alemán escuchas, y así prosigue) el me defiende de todo mal, Él es la fuerza de mi vida, la alegría y el sol de mis ojos, el tesoro y las delicias de mi alma por eso no aparto a Jesús de mi corazón y de mi vida. El que, como dice el Salmo, repara nuestras fuerzas y nos lleva hacia praderas tranquilas... ¿quien dijo que allí no había amapolas? ¿quién dijo que no podríamos pasear de la mano de quien nos ama de la mano, como el matrimonio de mercaderes italianos? ¿quién dijo que entre esas praderas tranquilas no pudira nacer Venus, la eterna vida y primavera? ¿por qué en esas praderas no podía estar el nido del dulce gilguero que Rafael de Sanzio, pintor de Urbino, colocó entre las manos del Bautista? [impresiones, no más..]

Ante las ruinas... el Buen Pastor... y ante el Buen Pastor, tu ser envuelto en la paz de un estado de tácita quietud... sumergirse en un campo de amapolas, cuando el cielo de Argenteuil recrea una impresión de espacios que envuelven de nuevo...

La pincelada del español sevillano y barroco es precisa, serena, firme... un dibujo seguro, porque Él es el Buen Pastor... mientras que nosotros caminamos entre las inquitenates pinceladas del francés parisino y padre del impresionismo... pequeñas manchas, como pequeños cosquilleos fluyen en nuestra alma... movimiento inquietante que dibujan la serena quietud del movimiento de los que caminan por valles oscuros y necesitan del Buen Pastor... que precisamente Murillo, pinta de niño... porque solo los que se hacen como niños podrán caminar eterna y enteramente entre amapolas bajo el cielo azul de Argenteuil...

impresiones barrocas

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del que escribe

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- está claro -

C. Monet
Las amapolas en Argenteuil
1873,
Óleo sobre lienzo
Musée d´Orsay, París.