Blanco de Plomo quiere ser un espacio para los amantes del Arte... un espacio para los que se dejan cautivar por las pequeñas pinceladas... para los que son capaces de ver más allá de lo que ven... para los que al contemplar una pintura, alzar la mirada ante un edificio testigo de la Historia o rodear una escultura, vislumbran el otro entre el tiempo y el instante.
La rendición de Breda Diego Rodríguez de Silva y VELÁZQUEZ 1635 Óleo sobre lienzo 307 x 367
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¿Se repetirá la Historia?
Dice Gombrich [y seguro que tú lo habrás dicho alguna vez] que todas las historias empiezan con "érase una vez". La nuestra solo pretende hablarnos de lo que fue una vez... y de que puede que de nuevo lo sea... aunque las cosas no cambien mucho.
Sigo parafraseando a Gombrich y decir que la Historia del Mundo, de los paises... no es por desgracia una hermosa obra literaria, ni un magnífico partido de fútbol, aunque en este último sí se busque el entretenimiento... y no tanto los sucesos desagradables que, de nuevo, por desgracia se repiten una y otra vez...
Hoy robo un cuadro del Prado... me apodero de los escritos del historiador del arte austríaco... tomo prestada la partitura de Evángelos Odiseas Papathanasíu, el que todos conocemos por Vángelis... hoy me meto en la Historia y quisiera adelantar la historia... y sigo sin escribir a mi sobrina, pero lo haré... como un buen número de obras que esperan en una carpeta de mi escritorio, pintadas y esculpidas ajenas a mi propia historia y que sin ellas saberlo forman parte de ese érase una vez que sentí, que viví, que necesité, que sufrí, que me acordé de tí.,.,.,.,.,.,
Como siembre, blancodeplomo se apodera de otros para dar su propia forma... hoy se une también al sentimiento de muchos que - sin lanzas - quieren hacer historia...
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¿quién me iba a decir a mí que alguna vez escribiría sobre el fútbol?
Luz de luna, estudio en Millbank Joseph Mallord William TURNER Óleo sobre tabla 31,5 x 40,5 1797 Londres, Tate
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- ¿Sabes que Turner está en el Prado?
- Normal, un paisajista como él ¿no iba a dedicar una mañana, o un atardecer a un prado...? - Que no, que no te enteras... ¿es que no sabes leer? He escrito Prado con mayúsculas...
- ¡Ah! A ver empezado por ahí, me estás hablando, que yo sepa no me estás escribiendo, y con la voz, lo siento, pero hasta ahora no he aprendido a distinguir las mayúsculas... - Bueno, ¿irás a verlo?
- ¿Cómo voy a ir ahora? ¡¡Es de noche!! Aunque ahora que me lo dices podríamos ir de noche, la noche era algo especial para estos pintores... aunque para ser el pintor de la luz, tendría guasa ir a verlo de noche... pero bueno, quien sabe, ya lo dijo Ruskin de él cuando afirmó que era el artista «que más conmovedoramente y acertadamente puede medir el temperamento de la naturaleza»... y el temperamento de la naturaleza te hace vibrar con las paradojas más inesperadas que puedas ver...
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La verdad es que no se por qué por primera vez he incluído un diálogo casi absurdo y guasón en blancodeplomo... hay tantas cosas absurdas en la vida que, a veces, llegas a pensar que lo absurdo no sale del hecho en sí, sino que nace de tu interior... como absurdo es todo este párrafo que lleva varias frases absurdas y no me dejan encontrar el nexo que necesito para hablar de la luna, que es para lo que estaba yo aquí... pero bueno, será una cosa más sin fuste, pero está siendo y ¿por qué? si yo solo quiero escribir sobre la luna... hoy no voy a hablar de la cara de los malagueños, no de los ramos de flores de colores, ni de los frescos pomeyanos, ni si quiera Murillo me ha inspirado esta noche... No tenía pensado encontrar el instantismo de Sorolla, ni enfrentar dos pinturas distintas en el espacio y el tiempo, pero complementadas en la pincelada romántica (que no romanticona...) Pensé incluso en parafrasear la 'Romanza de la luna' de Silvio mientras que tú (que me lees) observabas losdos cuadros que Van Gogh pintó a la luna... pero no se porqué llevo un párrafo de trece líneas (con esta catorce) y no encuentro el dichoso nexo que me lleve desde el absurdo a la luna...
¡¡Ya lo tengo!! lo absurdo es lo contrario y opuesto a la razón; lo que no tiene sentido... lo extravagante, irregular, chocante, contradictorio... un dicho o heco irracional, arbitrario o disparatado... (parace que esto va a tomar forma y van tres de este segundo párrafo)...
Turner se admiró ante un Puerto con el embarque de la Reina de Saba y pensó que nunca podría llegar a pintar algo como eso. ¿Se conformaría con solo colgar dibujos en la barbería de su padre? Pero su temperamento le llevó a acercarse a sus maestros y a darles respuesta rindiéndoles homenaje, a la vez que se acercaba a ellos mediante la sutil forma de transformación original de sus enseñanzas... enseñanzas recibidas de la gran pintura veneciana del siglo XVI con las obras de Tiziano o el Veronés; recibidas del paisaje clasicista francés de Lorean o Poussin... incluso a esta doble tradición se aferró en la pintura del norte con el holandés Rembrandt, o del flamenco Rubens, en Watteau... acercándose a su vez a los postulados de Canaletto... todo esto le lleva a interesarse por una filosofía sublime de la pintura, retratando el asombroso poder de la naturaleza sobre el hombre, constatando que la humanidad no es más que un conjunto de peones de la naturaleza... me quedo con la luminosidad, la fluidez y los efímeros efectos atmosféricos... los colores del reflejo... pinceladas que serán minuciosamente estudiadas por los impresionistas que estaban a punto de estallar... (y van quince de este tercero, y el que va a esatallar soy yo porque no doy con lo que busco, y no encuetro lo que quiero... ¡para un nexo entre la luna y lo absurdo que había encontrado en las tres del segundo, y me lío a hablar del Turner, sin decir que una pintura suya - bueno, una postal - decora mi habitación con lluvia, vapor y velocidad de un tren sin hacer ruido)
Ahora si que si... el cuadro que contemplas es eso, un sin hacer ruido, un diálogo en silencio... realmente absurdo poner un cuadro de Turner oscuro y lleno de quietud... pero eso sí, la luna que no falte.
Dialogar en silencio, la única nostalgia alcanzada hasta ahora.... porque realmente la luna te invita a eso, a dialogar en silencio sin que te des cuenta que es majestuosa, como la de esta noche... la luna la asocio con las mujeres, ella es la reina de la fertilidad, es la que mueve las mareas (también las de Turner, pero en este estudio de Millbank no se aprecie, vamos, porque no lo hay)... la luna me recuerda a las madres, a las que nunca hemos visto llorar porque lloran de noche, cuando solo la luna las ve, y si las pillamos nos hacen creer que ríen... la luna dialoga en silencio con ellas y las dos vuelan el mundo sobre el techo, mientras que el búho mira y busca y todo dice pregonado eso de ir con tu mirada a cuestas (ya he caído y he vuelto a robar parafraseando a Silvio)
Este estudio de Turner no es de lo más especial que podía haber elegido, pero me vale... la luna en medio de la noche (que podría ser la de aquí, o la de allí, en el fondo esta noche todas son la misma)... si te das cuenta todo lo que enmarca y rodea la composición del inglés de veinticuatro años es oscuro, silencioso, atormenatdor, dice poco, formas y contornos que envuelven una masa negra de orillas, naturaleza, edificios y una vela... todo reconocible pero asuente de expresión... todo conocido, cotidiano, pero neutro, vacío de color...
Y en medio, una luna llena, una luz, un reflejo, una fuerza incandescente, que paradójiocamente no es suya, sino que es un reflejo de la verdadera luz... Realmente es algo absurdo, contrario y opuesto a la razón, no tiene sentido... es extravagante, irregular, chocante, contradictorio... emitir una luz que no es tuya, ni siquiera es una mínima parte de lo que recibes... pero lo suficiente para romper la noche y dialogar en el silencio de la quietud instantánea.
Eso ocurre tan amenudo... naces, te crían, te quieren, te educan, y... vuelas hacia esa vida que vas eligiendo y construyendo y llenando de absurdos que sin darte cuenta, interpretando con tu pincelada y tu trazo a tus maestros, vas disolviendo el lienzo de tu vida en trocitos de felicidad... y te pasas los años dándote cuenta que la Naturaleza es tan inmensa que tu pequeñez no puede hacer más que romper en medio de la noche con la luz que no es tuya, sino de quien te la está dando... realmente es algo absurdo, contrario y opuesto a la razón, no tiene sentido... es extravagante, irregular, chocante, contradictorio... eres porque existes, pero estás porque la luz de algo superior se refleja en ti para que todos sepan, sabiendo que eres, que estás...
Y no solo pasa con uno mismo y la fuerza que te hace ser... sino que muchas veces, tú das tu pequeño don para que, el que camina contigo exista... porque tu pequeña luz se refleja en el otro para que todos, sabiendo que es, sepan que está...
Te vuelves fuerza que da energía a mi liezno... la tenue luz de luna que rompe la noche... conmigo caminas, conmigo compartes, contigo me encuentro... ser por el Otro para el otro (y los demás)... y te conviertes (me convierto y nos convertimos) en esencia para que pueda ser...
No se por qué he vuelto a escribir sin sentido, sin encontrar el nexo entre lo absurdo y la luna... hoy quería escribir y me he dado cuenta que mi vida, en ocasiones es como la luz de la luna: SER ¿ser, qué?, pues
La Unica Nostalgia Alcanzada
Ser alma con canción... ser canción... tener la impresión (sin ser impresionista) de ser tu sol (o la luna que lo refleja), si logro ser tu canto... simplemente sospecho que hoy empiezo a ser canción si seco un llanto... (lo seinto Silvio, pero nos entusiama)
La autora la dejo en el anonimato podemos fecharlo en 2009 no tiene título, se puede ver ¿retrato? además son las primeras pinceladas
En todas las entradas de blancodeplomo he ido desgranando poquito a poco, de tres en tres cada uno de los elementos que han ido configurando mi vida... la vida de blancodeplomo la dediqué desde el principio a un pintor excepcional: Jean Vermeer, el que con pequeñas pinceladas de blanco de plomo, dio a su corta producción un halo de maravilla... el parto de este espacio empezó con un baile de sevillanas corraleras al son de las pinceladas de Sorolla... este pintor ha iluminado muchos de mis sentimientos: al poeta de la hojita nueva, a aquel chopo de luz, Juanramón; al momento de captar el instante; al momento que decidí volver a escribir después de un vacío lleno de sentimientos inefables... también cuando nació Irene, fue un momento especial para mi vida [y la de su madre]...
La vida de blancodeplomo se ha llenado de los grandes (a mi entender), de los grandes que han sabido (sin saberlo) pintar y esculpir aquello que en ese momento yo necesitaba.... necesitaba para poder decirte que la vida se va escribiendo con pinceladas y toques de gubia...
Murillo ha sido un gran repetido, por su sencillez, por su humanidad, por su naturalismo, por su pincelada dulce y amable que han ido iluminando esos momentos donde lo que más necesitaba se escondía en sus trazos barrocos (como mi vida)...
Lo que pasaba por mi mente bajaba a las entrañas más íntimas de mi ser y se plasmaba en piezas musicales que acompañaban al latir de mi corazón... las notas musicales se enredaban en los lienzos y se desgranaban en palabras, frases, poemas, puntos suspensivos (de tres en tres, por favor)
Habéis leído espacios llenos de dolor, de rabia, de angustia, de oración, de paz y de calma, de miedo, de serenidad, de complicidad, de compañía, de fe, de guiños camuflados al color del alma de mi lector.,.,., ha ido apareciendo un yo desnudo pero a la vez revestido de canciones, cuadros, esculturas... vestido de caprichos del Arte...
Muchas veces tú has sido el protagonista de blancodeplomo, porque te gustó ese pintor, porque llorabas escuchando las canciones del dueño de la voz, porque en tu vida se amanecía ese sentimiento, ese hecho irrepetible... tu vida y tus cosas se colaban en la maraña de la mia y las mias...
En blancodeplomo has encontrado respuestas a lo que no supe decirte, las palabras que jamás me atreví [o por exigencias del guión no me estaba permitido decir]...
Ha sido (y es, y seguirá siendo) ese espacio creado entre el otro y el instante, el esapacio donde tú y yo nos hemos encontrado... seguro que muchas veces te has acercado a este rincón del ciberespacio para encontrate conmigo, para encontrarte con ese trocito de historia que la propia vida no nos proporciona, por la distancia, por el tiempo, por todo, por nada...
Muchas veces [sobretodo cuando llega mayo, que por cierto ya se ha ido -por pocos meses-] blancodeplomo ha sido la ventana de mi vida, donde me escapé para volar a su libertad.,.,., hace poco me dijeron que cada uno tiene la vida que elige tener, y eso no lo dudo (aunque a veces hay que torear la decisión con un poco de mano izquierda)... esta es la vida...
La vida de blancodeplomo seguirá latiendo, porque está fundada en el latido de un corazón... blancodeplomo ha sabido amar llorando, ha querido cantar verdad, morirá andando siempre prisionero de libertad.... blancodeplomo seguirá siendo sal querida, que goza, que sangra mi amor.,.,., seguirá siendo polvo y mi flor (perdona Silvio por robarte las palabras) lluvia, rayo, golpe de viento... cruz, aliento y luz...
Para mi seguirá siendo la vida que me enamora, la vida que me da voz y que no excusa siquiera Dios (al que le debo la vida)...
Aunque la vida de blancodeplomo (como la mia) no es nada sin tí que me lees, que me sugieres con tu vida desnuda pero a la vez revestida de canciones, cuadros, esculturas... vestido de caprichos del Arte...
¡Ups! se me olvidaba el cuadro que acompaña mis palabras... me quisieron pintar así, con una sonrisa, con un fondo azul, un jersey naranja, dos colores que seguiran moviendo el latido de mi corazón prisionero de libertad.,., me gusta la postura, [siempre dispuesta para cuando me necesites] y la pincelada: suelta, alegre, transparente, generosa, como la vida... la mirada es cómplice de tu vida y la mía... además, está tomada de una foto que me hice en Moguer, seguro que si afinas la mirada verás una hojita nueva sintetizando mi afán.,.,.,
Hace unos años puse en el post de este día la canción de 'Gracias a la vida' de Violeta Parra... y hoy de nuevo le doy las gracias por llevar en mi tres decadas, un año y una hora...
Retrato de Jeanne Hébuterne Amedeo Modigliani, 1919 Óleo sobre lienzo, 55 x 38 cm Colección Particular
El expresionismo... la expresión, ¿qué sería de nosotros si no expresaramos nada? Expresar es manifestar con palabras, miradas o gestos lo que se quiere dar a entender; aunque si nos referimos a un artista, expresar es manifestar con viveza y exactitud los afectos propios del caso... viene de expreso, claro (no claro de que está calro, sino de claridad, transparente...) y hoy me adentro en un expresionimo lírico...
A saber, campear en los lienzos donde el que pinta promueve una honda comprenetración con los sentimientos manifestados... donde el trazo, el color, la composición, la luz se sumergen en el sentimiento intenso o sutil... encaminado a un punto de inflexión hacia el optimismo, a la ausencia de dramatismo, de dolor... una evasión hacia el mundo interior...
Te encuentras ante un elenco de obras que están cargadas de melancolía [.,.,esa felicidad de estar triste.,.,] obras que tratan de ahondar en el alma del modelo mediante líneas sencillas y una ausencia absoluta de mirada. Las manos siempre están a la vista y las cabezas se ladean sobre cuellos largos y esbeltos. Son obras absolutamente reconocibles y ésa es la razón, seguramente, de que Modigliani haya pasado a la Historia como un pintor sin escuela. Fue un artista único...
Las líneas oscuras que marcan los límites de las formas, casi siempre tonos planos en colores anaranjados, rosáceos y marrones heredó la influencia gótica y renacentista italiana a la que tanto deben sus dibujos y pinturas. Su mirada y expresión parecen entablar un diálogo con el espectador. Las características de su rostro parecen hacer hablar a la figura femenina. Los objetos que rodean el cuerpo son escasos y carecen de una definición tan acentuada como lo está en el cuerpo, en el rostro... que constituyen lo más importante.
Modigliani... su vida fue breve, tormentosa, marcada por la pobreza y la enfermedad. Su carácter rebelde y bohemio le empujaba a vivir al margen de las convenciones. Todo ello dio lugar a una fama inquebrantable de pintor maldito y a una excepcional carrera artística que hace hoy de Amedeo Modigliani una de las figuras más importantes de la Historia del Arte...
Sus inicios, en el parisino barrio de Montmartre... Vive el París de los manifiestos, de la revolución Fauve, de ‘Las señoritas de Avignon’. Allí conoce la obra de Cézanne y descubre también el Arte africano que tanto influiría en su evolución pictórica. Es en ese ambiente en el que Modigliani empieza a esculpir y, aunque se hizo muy popular enseguida en los ambientes bohemios, nunca llegó a vincularse a los movimientos artísticos de moda... a esculpir sus sueños, pero sueños que se truncaron a causa de la precariedad de su salud. El polvo del taller le impide respirar y eso le lleva a dedicarse exclusivamente a la pintura...
Volvemos al instante, pero lejos del instante lumínico de Sorolla... lejos de los instantes de luz de Monet (el que pinta pareciéndose a mi)... estamos ante la poesia del instante o si prefieres, el instante poético... Los instantes son eso, porciones brevísimas de tiempo que se encuentran al punto, sin dilación, como una impresión...
El instante de cada inicio, de una mirada, de un beso, de una pincelada, de una mezcla de colores, de un sueño... eso, de un sueño... el pintor sueña con la melancolía de unos trazos que convergen en el lienzo, unidos al color y al halo de magia... el instante de una mirada capturada mientras piensa, mientras esboza una sonrisa... el instante de buscar los resultados mas bellos con la paleta cálida de un pintor...
Los instantes son hermosos, rebeldes... ganan, pierden, de bella locura... instantes de bella locura, donde transcurren los días y se salta al vacío... los instantes... instantes que abrasan al amante y simulan al tunante... instantes que tallaron la piedra... instantes por los que Dios vino a la vida... instantes con los que partí con mi día... instantes que no hay todavía... el instante de buscar un sueño...
El sueño de Modigliani se llamaba Jeanne Hébuterne, tenía 21 años y era muy hermosa. Atrás quedaban docenas de retratos (...este me receurda a alguien, tiene cara de ser de ese lugar que solo el instante de la vida es capaz de habitar...) en los que aparecían sus ojos de almendra, su pelo cobrizo. Los retratos que él le había hecho a lo largo de aquellos casi tres años de heridas y desengaños, pasión y reencuentros bajo el peso de la cuenta atrás. Al día siguiente de la muerte de Amedeo, Jeanne se arrojó por la ventana de la casa de sus padres. Estaba embarazada de 9 meses... ¿en busca de un sueño?
La verdad es que la vida te impresiona, pero no la vida en si... te impresionan las cosas, las palabras, los colores, los acontecimientos, los hechos, el color del aire del mar, la luz, no de los cuadros, pero si de las personas... y eso, las personas, son las que te impresionan... te impresionan por su semblante, por su cara, por su perfil, por su sonrisa, por sus ojos, por su mirada... las personas te impresionan por sus palabras, por escribir los puntos siempre de tres en tres, por sus detalles, por su cercanía, por las cosas que nos hacen amigos, por los gustos comunes, por su capacidad de trabajo, por su cultura... las personas te impresionan por su color, por su generosidad, por su luz... y es que las impresiones son fruto de la luz... (que bonito)
Realmente las personas nos impresionan no por la impresión en sí, sino por la realidad que muestran (y demuestras)... las impresiones son una realidad instantánea...
El romanticismo, más bien la capacidad sentimental de nuestro ser nos hace vibrar con las impresiones; por ejemplo con la impresion soleil levant o la impresión de un puente, o la de unos nenúfares (de los que prometo hablar pronto, muy pornto...) Los impresionistas nos gustan mucho, pero a Fantin-Latour no le gustaron, se negó a exponer en la sala Nadar aquel año de 1874... no llegó nunca a participar en este movimiento como miembro activo, aún compartiendo con ellos muchas de sus aspiraciones estéticas. Tenía la impresión que su pintura estaba más sujeta a los postulados realistas de su maestro Courbet... lo suyo era el ralismo lírico...
La representación de flores es un motivo que acompaña toda la obra de Fantin-Latour y podría decirse que es el género que mejor dominó. Especialmente aplaudido en Inglaterra, se caracteriza por la elaboración de composiciones equilibradas, elegantes y disciplinadas, construidas a través de una meticulosa asociación de formas y de colores. En los últimos ramos, que representan en su mayoría variedades tradicionales de rosas, resulta evidente su preocupación por la simplicidad de la composición y el recogimiento,algo que también refleja su propio temperamento contemplativo...
Como la vida misma... al principio nos impresiona todo, nos embelesamos con todo, con las cosas, las palabras, los colores, los acontecimientos, los hechos, el color del aire del mar, la luz... con las personas... y cuando las conocemos y las hacemos importantes en nuestra vida nos quedamos con la realidad, con su realida,s con la realidad que hemos creado en lazos de amistad... la realidad de su semblante, de su cara, de su perfil, de su sonrisa, de sus ojos, por su mirada... la realidad de sus palabras, de sus detalles, de su cercanía, de las cosas que nos van haciendo amigos, de la magia de de compartir y decscubrir tantas cosas juntos, de su capacidad de trabajo, de su cultura... la realidad de su color, de su generosidad, de su mano izquierda, de su luz... y es que la realidad es fruto de una primera impresión... (que bonito)...
Fantin-Latour es capaz de mostrar la belleza transitoria de las flores, una realidad instantánea que perdura en el tiempo... la vida, pero no la vida en si... sino las cosas, las palabras, los colores, los acontecimientos, los hechos, el color del aire del mar, la luz, no de los cuadros, pero si de las personas... y eso, las personas [sobretodo tú que me lees]... sois capaces de hacer prepetua cada impresión, cada realidad que voy descubriendo en vosotros [y en ti] una perdurablilidad eterna que nació de una realidad instantánea...
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Al final no sé lo que he escrito ni por qué he puesto esta canción (llevo quince días tatareándola) que no tiene nada que ver ni con las impresiones ni con el realismo, pero queda bonito... y ¿por qué elegir un ramo de flores blancas?... eso está claro... eso sí que lo sé: jamas encargaría un ramo de flores de colorines y menos con claveles tintados de bermellón y gerberas rosas...
Michelangelo Merisi CARAVAGGIO
La incredulidad de Santo Tomás 1601-02 Óleo sobre lienzo 107x146 Sanssouci, Potsdam
Ante Murillo me suelo descubrir... pero ante Caravaggio... no tengo palabras... ¿Sencillez? ¿Tenebrismo? ¿Naturalismo? ¿Luz? ¿Fuerza de un balbuceo Barroco? ¿Dibujo perfecto?
Solo tienes que ver y contemplar... toda una confesión de fe tras la duda... como si se tratara de tres curiosos mirando algo robado.... un naturalismo enmarcado en un dibujo preciso... y un tratamieno de la luz, que deja en penumbra lo innecesario...
¿Se puede ser más simple? ¿Se puede ser más sencillo? Cosas sencillas que fuerzan lo que no lo es... ahí está la magia... de la sencillez, de la duda, de lo más cotidiano (que es dudar - porque de todos y de uno mismo dudamos-) el pincel del Caravaggio hace algo divino, envolvente, inefable...
Las cosas de los artistas son así... las cosas del Artista Hacedor, también lo son...
¿Se puede ser más simple? ¿Se puede ser más sencillo? Cosas sencillas que fuerzan lo que son... lo que es... ¿A que nunca te ha faltado el pan, aunque fuese el del día anterior... ? pero siempre (o casi siempre) en casa, en la mesa hay pan... cada día hay una comida nueva, un plato distinto... los días de fiesta hay postre especial, entrantes, mil tipos de ensaladas, aliñadas de mil maneras... vino de acá o de la ribera de allá... agua fría o del tiempo... refrescos, tinto de verano... picos, regañás, palillos (si me eres de Córdoba)... aceitunas, pijaditas... primero, segundo... sorbete de no se qué... berenjenas deshidratadas con un humo de no se cuál planta... pero siempre, siempre pan...
Jesús, el de Nazaret, (el hijo del Dios en el que tú y yo creemos), en el contexto de una cena, alrededor de una mesa, nos regala su ser en forma de pan.
El pan se parte, se reparte y se comparte... el pan acompaña, ayuda, empuja... el pan se reserva para mojar lo más sabroso... el pan es el único alimento de los que por no tener, no tienen ni libertad y esperan su futuro entre barrotes de acero... el pan se besa cuando no se quiere y se tira... puede ser cocido de mil maneras, pero siempre es pan... el pan se ralla, el pan se fríe, el pan se moja en la sopa cuando el frio acecha...
Jesús se hace imprescindible en la mesa de la familia, se hace compañero de camino para empujar cuando no podemos, se hace esencial en nuestros día a día... y nos vamos ganando el pan de nuestros (vamos, vuestros) hijos para que nunca les falte... el pan...
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No tengo palabras... ¿Sencillez? la de un Dios hecho hombre ¿Tenebrismo? de aquello que se hace innecesario en tu vida ¿Naturalismo? el de un hombre cercano y corriente ¿Luz? la que llena nuestras vidas ¿Fuerza de un balbuceo Barroco? la que de lo pequeño te hace grande ¿Dibujo perfecto? el que Él traza cada día en tu vida...
Ante Dios, me tengo que descubrir... ante Jesús hecho Pan, no tengo palabras... ¿Dudo? Puede que si, pero soy humano... es la fuerza de un balbuceo Barroco...
Caspar David FRIEDRICH Monje junto al mar 1809 Óleo sobre lienzo, 110 x 172 Nationalgalerie, Berlin
Lo que escuchas dice:
Y pensando en ella un suave sueño se apodera de mi
Dueña tuya soy contémplalo, corazon tuyo.
Y de este corazón inflamado.
Ah, tu corazón (y ella tremolante) inclinándote sumisa haz de él tu pasto.
Y entonces, envuelta en lágrimas, vi como de mi se apartaba.
El gozo tornose el mas amargo de los llantos
Ahora estoy en paz corazon mío Ahora estoy en paz Mira mi corazón
Lo que ves marca un límite en la experiencia pictórica del momento... llama poderosamente la atención su composición en franjas de color (tierra, mar oscuro y cielo claro)... en un solo lienzo se condensa la máxima espiritulidad que se acerca a la abstracción... Lo sublime, la pequeñez frente a la inmensidad, el ideal de contemplación y de trascendencia... una idea del tránsito al más allá a través de una contemplación desde la orilla al amanecer... el sol está, cual promesa, tras las nubes augurando una felicidad eterna... el mar ocupa el espacio que nos separa de la luz, mientras pisamos la aridez de la tierra...
Lo que escuchas son las palabras de Dante del primer soneto de La Vida Nueva... Dante, el Amor y su amada... ¿una premonición a la muerte? ¿un hálito de vida incesante y llameante? ¿un preludio? ¿un aria? ¿recuerdos de romanza? ¿soneto? ¿...?
Lo que ves te lleva a la paz, lo que escuchas completa cada espacio que de tí no encuentras.... Lo que ves te envuelve, lo que escuchas es un requiebro de majestuosidad.... Lo que ves penetra hasta el espacio más intimo de tus retinas... lo que escuchas te atrapa en notas de sonetos... Lo que oyes es lo que eres cabalgando entre el yo y el propio tú... lo que ves es lo que oyes... [lo que oigo es lo que veo]
¿un suave sueño adormecido? ¿un dulce despertar al sueño de la vida? ¿llanto tremulante y tormentado? ¿paz contenida en la soledad del bullicio de la vida?
Eres [y soy] un alma sola en el universo... Soy [y eres] cada verso derramado de los labios de la tierra árida y adormecida... Somos [tú y yo] cada compás acompasado en la mano del Hacedor... Seremos [los dos] dulce sueño adormecido asomado al velo de luz que nos une para siempre... ahora estoy en paz... mira tu corazón... mira mi corazón...................................
Flora Fresco de Stabia Siglo I a.C. Museo de Nápoles
Tiene toda la cara de pompeyano...
La verdad es que todos (bueno, casi todos) tenemos la cara de allí de donde somos... ayer estuve en Málaga (la verdad que menos mi madre, mi hermana y yo, los que nos rodeaban tenían una cara de malageueños, increible...) y me acerqué al Museo Picasso... la verdad es que no tiene cara de malagueño. Como diría mi profesor Valdivieso, que Picasso naciera en Málaga fue una casualidad biológica... Picasso tiene cara de ¿sus cuadros? ... aunque para cara, la del Museo en sí... Picasso y los caballos, ¡toma ya!... seguro que muchos serían caballos sin cola. Ahora lo entiendo, la cola estaba dando la vuelta a la esquina, ergo, imposible entrar... me fui directo a la tienda, que cara la mía. Bueno, que me desvío... decía que los malagueños no se parecen a Picasso... y que este fresco (que los frescos son los que tienen mucha cara) tiene cara de ser pompeyano.
Pero no, no es pompeyano, es de Stabia... Es una población cercana a Pompeya, a unos seis kilómetros al Sur. También las villas de los patricios de esta ciudad sufrieron las consecuencias del Vesubio en el año 79. Decoraba el cubiculum de la Villa Arianna. Hay quienes le echan cara y hablan de la primavera, otros se la echan para decir que es la Diosa Flora... ¡hay que tener cara! para ser una mujer sin ella, bueno, casi, porque un poco asoma.
La iconografía es dudosa. En este caso no es casualidad biológica. Es simplemente dudosa... ¿Flora? ¿La Primavera? ¿las dos? ¿ninguna?... campea descalza por un fondo verde marino, recogiendo flores que va dejando caer en un kalathos... realmente es una escena simplemente bucólica y cotidiana... (la verdad es que los dioses se hacen mas dioses cuanto más cotidianos son, pero bueno, ahí no entro ahora)... Es ella... y seguro que ha impresionado a muchos cuando la han visto [espero verla este verano], si no que le pregunten a Valdés Leal (esta tesis es un poco atrevida, pero fundada en una primera comparación visual)... Es ella, con una composición llena de frescura, libertad, espontaneidad...
Lo más encantador no es quien sea, ya hemos dicho que es ella envuelta en tres coordenadas que la hacen especial (¿a que si?) el color, la línea y la sencillez compositiva...
El cromatismo es quien juega un papel fundamental en el fresco, la luminosidad y el color son fundamentales para catalogar de bello este sentimiento pictórico mural... la neutralidad de la escena viene dada por el color y a su vez el color entra en el juego de las perspectivas alejándola a ella de la escena y haciéndola cercana a ti que la ves y la contemplas, y la haces preferida (que no perfidia, que si no hay que echarle cara al asunto y movernos en el terreno de la deslealtad, la traición o el quebrantamiento de la fe debida, y no está el horno para bollos...) y te remite a una fuerza pictórica inigualable (bueno, casi inigualable)
La segunda coordenada que entra en juego es el trazo... está marcado por ese ritmo curvilíneo que hace esencial la magia de la figura con la línea curva, llevando al muro con el dibujo los mejores versos poéticos de un pincel. Además contrasta con la prosa vertical del tallo en flor que compensa la sinuosidad de la muchacha...
Termino con la composición... ella sobresale de la escena... una escena atrevida, diferente... pies descalzos, espalda desnuda... detalles de sensualidad inusual y cotidiana en un entorno danzarín y despreocupado...
Como ves hay que echarle cara al asunto y escribir con palabras lo que simplemente pellizca el estómago y envuelve en un placer especial cuando contemplamos la obra de arte vislumbrando un espacio entre el otro y el instante...
Persecución de vida que Rezuman los Iris de quienes te Miran... Avanzas y te acercas mientras te Vas de mi... Estás y me envuelves en el Roce tibio de tu Ausente y distante escena...
Oda en
Flor que haces Liviano cada rincón Oscuro de mis días Recordando que te vas y... Al tiempo volverás...
Bautismo de Cristo Bartolomé Esteban Murillo Sevilla, Catedral 1668 Óleo sobre lienzo
El gran protagonista de la pintura barroca sevillana vivió entre 1617 y 1682. Fue hijo de un barbero (cirujano), de familia numerosa, y huérfano a temprana edad. Probablemente se formó en el taller de Juan del Castillo, pintor discreto, que le despertó el interés por los temas infantiles, de ahí sus cuadros llenos de ángeles y niños...
Empezó su actividad en torno al año 1640 y su pintura está acorde con los intereses de una época. La Sevilla del XVII era una ciudad en crisis, en retroceso económico, hambruna, plagas... momento en el que la actividad portuaria empieza a conocer su decadencia mezclada con la peste de 1649 que merma la población aniquilando a sesenta mil personas... Sevilla era catastrófica: casas abandonadas, falta de mano de obra... y poco a poco se fue extendiendo la pobreza, el hambre, la miseria y... la ruina.
Sevilla reacciona y toma conciencia. Se busca ayuda y protección, sobretodo divina... y es aquí donde interviene Murillo.
Su pintura es tan bella, dulce y colorista que sirve de consuelo y refleja las necesidades espirituales. Su pintura acerca el cielo a la tierra... su pintura crea situaciones afectivas, escenas emocionantes. Murillo desdramatiza la pintura religiosa haciéndola más cotidiana y hogareña... los personajes religiosos son como los vecinos: amables, compasivos, cercanos... Sus personajes están sacados de la vida cotidiana y hace que sean fácilmente reconocibles... así consigue que su pintura goce del favor y del aprecio de todos sus contemporáneos y cotizado por todas las clases sociales.
El acierto de este buen hombre, sencillo, cercano, amable... fue dejar traslucir en la pintura su propia personalidad y saber captar la vida de la calle...
Murillo tuvo diez hijos, siempre estuvo rodeado de niños (hermanos, hijos, sobrinos, nietos...) y esa ternura la traslada a sus lienzos. Niños siempre sonrientes, normales, astutos, dulces.... Murillo gusta porque encierra en si mismo una exaltación a la vitalidad física y moral de un pueblo sencillo abatido por el dolor.
De un Barroco modesto y discreto, comedido y equilibrado... como la propia Sevilla del diecisiete...
Es un gran dibujante, el dibujo será la base de su pintura. Dibujo certero y perfecto.
El Bautismo de Cristo
El mismo año de 1667 en que el Cabildo de la Catedral encargó a Murillo la decoración de la Sala Capitular, le encomendó también la representación del «Bautismo de Cristo» para ser colocada en el remate del retablo de San Antonio, para así subrayar la condición de Capilla Bautismal que tenía este recinto. De esta manera, aunque con un margen de separación de once años, el mismo retablo quedaba adornado con dos excepcionales obras de Murillo.
Esta pintura muestra uno de los más altos niveles de calidad técnica que Murillo alcanzó a lo largo de su producción. Murillo acertó a captar en esta obra un profundo sentimiento espiritual manifestado a través de las actitudes de los dos personajes que la protagonizan, traduciendo una intensa emotividad el semblante de San Juan Bautista y una recogida humildad en el de Jesús. Esta dualidad sentimental se encuentra perfectamente subrayada por el armonioso ritmo compositivo que vincula a los dos personajes, así como por el intenso hálito de placidez natural que emana del paisaje que respalda a las dos figuras.
La ejecución de esta pintura, que debió de llevarse a cabo en 1668, al año siguiente de su encargo, muestra cómo Murillo había asimilado perfectamente las directrices del arte europeo de su época, especialmente las de la pintura flamenca, a través de las numerosas pinturas que pasaban por el comercio de Sevilla, y también merced a las impresiones obtenidas durante su estancia en Madrid, diez años antes, momento en que hubo de conocer probablemente la colección real, rica en pinturas de esta escuela, especialmente en ejemplares de Rubens y Van Dyck.
Murillo... capaz de hacer la magia de la sencillez de un momento tan lleno de divinidad... su suavidad, su claridad, su dulzura... se envuelven en los paños que en sus manos llevan los ángeles... en el rostro del Bautista, en la clama paz del agua, en la quietud de la fuerza del Espíritu...
La fuerza de la música esta en la suavidad de las teclas de un piano... la fuerza de la pintura está en la suavidad de su pincelada...
[.,.,.,Hoy.,.,. la fuerza de la vida está en la vida pequeña y sencilla.,.,., vida que se hace nueva y renovada por el agua del Bautismo.,.,]
