Blanco de Plomo quiere ser un espacio para los amantes del Arte... un espacio para los que se dejan cautivar por las pequeñas pinceladas... para los que son capaces de ver más allá de lo que ven... para los que al contemplar una pintura, alzar la mirada ante un edificio testigo de la Historia o rodear una escultura, vislumbran el otro entre el tiempo y el instante.
Hay pintores (y otras muchas cosas) que me tienen enganchado, y es el caso de Sorolla... no sé por qué, pero sabe plasmar en un lienzo lo que sucede en mi alma; Sorolla narra con pinceles lo que el cosquilleo de las cosas dibuja en mí...
Entra como la obertura de la sexta de Beethoven, como manda la partitura: allegro ma non troppo... sin correr, pero con la alegría de los pasos recorridos hasta la orilla... detrás quedan muchas historias, muchos recuerdos, muchas seguridades... delante, la inmensidad de un mar que le espera para envolverla en sus libres vestiduras...
Sorolla eterniza el instante, el instante que nadie percibe, en instante de luz y de movimiento, el instante del espacio, cuando la ola retrocede y la niña se suspende en el aire que la recibe... poco a poco, sin prisa, pero sin pausar los deseos más enraizados en el interior. Eternizar los espacios, los momentos, los colores, las luces, los saltos de la partitura...
Eterniza el insante, como el cosquilleo de las cosas se dibuja en ti... y entra, como manda la partitura, allegro ma non troppo... sin correr, pero con la alegría de los pasos recorridos hasta la orilla... detrás quedan muchas historias, muchos recuerdos, muchas seguridades... delante, la inmensidad de un mar que te espera para envolverte en sus libres vestiduras... y mar adentro, siente la libertad de un cuerpo tibio que, como pinceles en la paleta, como notas en la partitura, van dibujando la cadencia ascendete del placer de sentirse libre...
Hay juegos de luces, personajes que viven su historia paralela a la tuya, barcas que flotan esperando que alguien coja su timón y se las lleve más allá de horizonte, donde nace el arco iris y no se termina la historia... deja atrás la orilla, la de las piedras y la arena caliente... y entra en el mar... donde las caracolas se llenan de melodías que recordarás cuando vuelvas a la tierra que te vio nacer...
Estamos cansados de correr, de ver tanta luz sin ver, de hacer tantas cosas si parar, de pasar tantas páginas del calendario sin saborear, de vivir el sinvivir de la vida... y ¿te has parado alguna vez? ¿has sentido la paz del instante antes de avanzar? Los instantes en la vida duran un instante, pero tú puedes hacerlos de treinta, de veinte, de quince, de cuarenta y hasta de cincuenta y seis minutos, y aún durando lo que los relojes marcan, los instantes puden durar toda una vida, una historia o simplemente volverse eternidad... y meterse para siempre dentro de una caracola... La caracola guarda el instante para siempre, como el lienzo eterniza, como la melodía se cuela en tu memoria y va saliendo sin querer entre los balbuceos de tu vida...
Los días pasan y no somos capaces de disfrutar de los momentos mágicos que las horas nos regalan... seguro que hoy vivirás, y ayer viviste, un espacio que has asido para tu eternidad, un momento mágico que te hizo vibrar un instante... un pellizco de historia, que se narra con pinceladas de luz... un escuchar esa voz que te transfigura, te conforta, te anima, te eleva, te arranca del suelo y te hace correr, [allegro ma non troppo] hacia el mar...Entra, como la obertura de la sexta de Beethoven, como manda la partitura: allegro ma non troppo... sin correr, pero con la alegría de los pasos recorridos hasta la orilla...
Te espero en el instante del mar.,.,.,.,.,.,.,.,.,.,
domingo, 7 de noviembre de 2010
Joaquín Sorolla i Bastida Dos niñas en la playa Carbón y clarión sobre papel 750 x 920 mm Colección particular
Vino, primero pura, vestida de inocencia; y la amé como un niño.
Luego se fue vistiendo de no sé qué ropajes; y la fui odiando, sin saberlo.
llegó a ser una reina, fastuosa de tesoros... ¡Qué iracunda de yel y sin sentido!
...Mas se fue desnudando. Y yo le sonreía.
Se quedó con la túnica de su inocencia antigua. Creí de nuevo en ella.
Y se quitó la túnica, y apareció desnuda toda... ¡Oh pasión de mi vida, poesía desnuda, mía para siempre!
Juanramón
La idea, la palabra, el pellizco que precede a lo que estremece.,., todo es primero, todo es origen, inicio, besana.,.,.,.,., son pinceladas de carbón sobre el papel, acompañadas de trazos de clarión. Poco a poco, con el ritmo que marca la vida, las ideas, los pellizcos y las palabras se materializan en el lienzo que ya conoces.
El lienzo se llena de luz, de instantes, de colores, de no se qué ropajes, de fastuoso tesoro, y... embelesan cada espacio que recerea.... pero todos olvidan la inocencia antigua del inicio, del origen de la idea, de la palabra, del pellizco que precede a lo que estremece.,.,.,.,
Hoy te dedicó a tí, origen, instante de trazos primeros, trazos de tiza y carbón... a tí, este espacio, donde recrear cuando veíamos trenes que nunca regresaba, mientras un ángel se quedadabda dormido en la garganta.... recrear cuando amarrábamos estrellas en la noche interminable.,.,.,
El lienzo vino después... y ahora te miro, tras tantos años, creo que aun te debo muchas canciones, regar las flores de tu regazo.,.,.,., desnuda toda.,., para siempre.,.,.,
Pioppi, 1891 Claude Oscar MONET Óleo sobre lienzo 82 x 81,5 cm Metropolitan Museum of Art. New York
He vuelto... desde que empecé a existir vuelvo cada año... silente, casi desapercibido... con las fuerzas renovadas por el descanso del verano...
He vuelto... desde que empecé a existir vuelvo cada año... fresco, limpio, lleno de experiencias para contar y cantar...
He vuelto... desde que empecé a existir, vuelvo cada año... con el vaivén de las primeras hojas peinando el suelo, con los primero olores a tierra mojada...
He vuelto... desde que empecé a existir, vuelvo cada año... sin palabras, sin grandes músicas que anuncian la llegada... llego así, cotidiano, como siempre, cercano...
He vuelto... desde que empecé a existir, vuelvo cada año... con ganas de estrenar los tiempos, los espacios y las cosas... con ganas de compartir contigo cada minuto, cada entraña, cada brisa, cada mañana...
He vuelto... y estaré tres meses a tu lado, mientras que las páginas de este escenario de blancodeplomo empiezan a narrar los sentimientos del Arte y del que escribe... estas páginas volverán a marcar los hitos de las historias encontradas... estas páginas narrarán los días, las noches, los sueños, narrarán ese espacio creado entre el otro y el instante, el esapacio donde tú y yo con él nos encontramos... te acercarás a este rincón del ciberespacio para encontrate conmigo y con él, para encontrarte con ese trocito de historia que la propia vida no nos proporciona, por la distancia, por el tiempo, por todo, por nada...
He vuelto... desde que comencé a existir llego cada año... y ahora te dejo para seguir moviendo las hojas de los árboles, para seguir empapando de lluvia los campos, para dar color rojo áureo y naranja a los bosques, para remover los surcos de vida de los patios...
Parafraseando al maestro Juanramón, he vuelto.... desde que comencé a existir llego cada año para, como hojita nueva del Otoño para vivir esta cadencia de hermosiua, donde la vida se desnuda, y resplandece la excelsitud de su verdad divina.,.,.,
La rendición de Breda Diego Rodríguez de Silva y VELÁZQUEZ 1635 Óleo sobre lienzo 307 x 367
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¿Se repetirá la Historia?
Dice Gombrich [y seguro que tú lo habrás dicho alguna vez] que todas las historias empiezan con "érase una vez". La nuestra solo pretende hablarnos de lo que fue una vez... y de que puede que de nuevo lo sea... aunque las cosas no cambien mucho.
Sigo parafraseando a Gombrich y decir que la Historia del Mundo, de los paises... no es por desgracia una hermosa obra literaria, ni un magnífico partido de fútbol, aunque en este último sí se busque el entretenimiento... y no tanto los sucesos desagradables que, de nuevo, por desgracia se repiten una y otra vez...
Hoy robo un cuadro del Prado... me apodero de los escritos del historiador del arte austríaco... tomo prestada la partitura de Evángelos Odiseas Papathanasíu, el que todos conocemos por Vángelis... hoy me meto en la Historia y quisiera adelantar la historia... y sigo sin escribir a mi sobrina, pero lo haré... como un buen número de obras que esperan en una carpeta de mi escritorio, pintadas y esculpidas ajenas a mi propia historia y que sin ellas saberlo forman parte de ese érase una vez que sentí, que viví, que necesité, que sufrí, que me acordé de tí.,.,.,.,.,.,
Como siembre, blancodeplomo se apodera de otros para dar su propia forma... hoy se une también al sentimiento de muchos que - sin lanzas - quieren hacer historia...
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¿quién me iba a decir a mí que alguna vez escribiría sobre el fútbol?
Luz de luna, estudio en Millbank Joseph Mallord William TURNER Óleo sobre tabla 31,5 x 40,5 1797 Londres, Tate
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- ¿Sabes que Turner está en el Prado?
- Normal, un paisajista como él ¿no iba a dedicar una mañana, o un atardecer a un prado...? - Que no, que no te enteras... ¿es que no sabes leer? He escrito Prado con mayúsculas...
- ¡Ah! A ver empezado por ahí, me estás hablando, que yo sepa no me estás escribiendo, y con la voz, lo siento, pero hasta ahora no he aprendido a distinguir las mayúsculas... - Bueno, ¿irás a verlo?
- ¿Cómo voy a ir ahora? ¡¡Es de noche!! Aunque ahora que me lo dices podríamos ir de noche, la noche era algo especial para estos pintores... aunque para ser el pintor de la luz, tendría guasa ir a verlo de noche... pero bueno, quien sabe, ya lo dijo Ruskin de él cuando afirmó que era el artista «que más conmovedoramente y acertadamente puede medir el temperamento de la naturaleza»... y el temperamento de la naturaleza te hace vibrar con las paradojas más inesperadas que puedas ver...
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La verdad es que no se por qué por primera vez he incluído un diálogo casi absurdo y guasón en blancodeplomo... hay tantas cosas absurdas en la vida que, a veces, llegas a pensar que lo absurdo no sale del hecho en sí, sino que nace de tu interior... como absurdo es todo este párrafo que lleva varias frases absurdas y no me dejan encontrar el nexo que necesito para hablar de la luna, que es para lo que estaba yo aquí... pero bueno, será una cosa más sin fuste, pero está siendo y ¿por qué? si yo solo quiero escribir sobre la luna... hoy no voy a hablar de la cara de los malagueños, no de los ramos de flores de colores, ni de los frescos pomeyanos, ni si quiera Murillo me ha inspirado esta noche... No tenía pensado encontrar el instantismo de Sorolla, ni enfrentar dos pinturas distintas en el espacio y el tiempo, pero complementadas en la pincelada romántica (que no romanticona...) Pensé incluso en parafrasear la 'Romanza de la luna' de Silvio mientras que tú (que me lees) observabas losdos cuadros que Van Gogh pintó a la luna... pero no se porqué llevo un párrafo de trece líneas (con esta catorce) y no encuentro el dichoso nexo que me lleve desde el absurdo a la luna...
¡¡Ya lo tengo!! lo absurdo es lo contrario y opuesto a la razón; lo que no tiene sentido... lo extravagante, irregular, chocante, contradictorio... un dicho o heco irracional, arbitrario o disparatado... (parace que esto va a tomar forma y van tres de este segundo párrafo)...
Turner se admiró ante un Puerto con el embarque de la Reina de Saba y pensó que nunca podría llegar a pintar algo como eso. ¿Se conformaría con solo colgar dibujos en la barbería de su padre? Pero su temperamento le llevó a acercarse a sus maestros y a darles respuesta rindiéndoles homenaje, a la vez que se acercaba a ellos mediante la sutil forma de transformación original de sus enseñanzas... enseñanzas recibidas de la gran pintura veneciana del siglo XVI con las obras de Tiziano o el Veronés; recibidas del paisaje clasicista francés de Lorean o Poussin... incluso a esta doble tradición se aferró en la pintura del norte con el holandés Rembrandt, o del flamenco Rubens, en Watteau... acercándose a su vez a los postulados de Canaletto... todo esto le lleva a interesarse por una filosofía sublime de la pintura, retratando el asombroso poder de la naturaleza sobre el hombre, constatando que la humanidad no es más que un conjunto de peones de la naturaleza... me quedo con la luminosidad, la fluidez y los efímeros efectos atmosféricos... los colores del reflejo... pinceladas que serán minuciosamente estudiadas por los impresionistas que estaban a punto de estallar... (y van quince de este tercero, y el que va a esatallar soy yo porque no doy con lo que busco, y no encuetro lo que quiero... ¡para un nexo entre la luna y lo absurdo que había encontrado en las tres del segundo, y me lío a hablar del Turner, sin decir que una pintura suya - bueno, una postal - decora mi habitación con lluvia, vapor y velocidad de un tren sin hacer ruido)
Ahora si que si... el cuadro que contemplas es eso, un sin hacer ruido, un diálogo en silencio... realmente absurdo poner un cuadro de Turner oscuro y lleno de quietud... pero eso sí, la luna que no falte.
Dialogar en silencio, la única nostalgia alcanzada hasta ahora.... porque realmente la luna te invita a eso, a dialogar en silencio sin que te des cuenta que es majestuosa, como la de esta noche... la luna la asocio con las mujeres, ella es la reina de la fertilidad, es la que mueve las mareas (también las de Turner, pero en este estudio de Millbank no se aprecie, vamos, porque no lo hay)... la luna me recuerda a las madres, a las que nunca hemos visto llorar porque lloran de noche, cuando solo la luna las ve, y si las pillamos nos hacen creer que ríen... la luna dialoga en silencio con ellas y las dos vuelan el mundo sobre el techo, mientras que el búho mira y busca y todo dice pregonado eso de ir con tu mirada a cuestas (ya he caído y he vuelto a robar parafraseando a Silvio)
Este estudio de Turner no es de lo más especial que podía haber elegido, pero me vale... la luna en medio de la noche (que podría ser la de aquí, o la de allí, en el fondo esta noche todas son la misma)... si te das cuenta todo lo que enmarca y rodea la composición del inglés de veinticuatro años es oscuro, silencioso, atormenatdor, dice poco, formas y contornos que envuelven una masa negra de orillas, naturaleza, edificios y una vela... todo reconocible pero asuente de expresión... todo conocido, cotidiano, pero neutro, vacío de color...
Y en medio, una luna llena, una luz, un reflejo, una fuerza incandescente, que paradójiocamente no es suya, sino que es un reflejo de la verdadera luz... Realmente es algo absurdo, contrario y opuesto a la razón, no tiene sentido... es extravagante, irregular, chocante, contradictorio... emitir una luz que no es tuya, ni siquiera es una mínima parte de lo que recibes... pero lo suficiente para romper la noche y dialogar en el silencio de la quietud instantánea.
Eso ocurre tan amenudo... naces, te crían, te quieren, te educan, y... vuelas hacia esa vida que vas eligiendo y construyendo y llenando de absurdos que sin darte cuenta, interpretando con tu pincelada y tu trazo a tus maestros, vas disolviendo el lienzo de tu vida en trocitos de felicidad... y te pasas los años dándote cuenta que la Naturaleza es tan inmensa que tu pequeñez no puede hacer más que romper en medio de la noche con la luz que no es tuya, sino de quien te la está dando... realmente es algo absurdo, contrario y opuesto a la razón, no tiene sentido... es extravagante, irregular, chocante, contradictorio... eres porque existes, pero estás porque la luz de algo superior se refleja en ti para que todos sepan, sabiendo que eres, que estás...
Y no solo pasa con uno mismo y la fuerza que te hace ser... sino que muchas veces, tú das tu pequeño don para que, el que camina contigo exista... porque tu pequeña luz se refleja en el otro para que todos, sabiendo que es, sepan que está...
Te vuelves fuerza que da energía a mi liezno... la tenue luz de luna que rompe la noche... conmigo caminas, conmigo compartes, contigo me encuentro... ser por el Otro para el otro (y los demás)... y te conviertes (me convierto y nos convertimos) en esencia para que pueda ser...
No se por qué he vuelto a escribir sin sentido, sin encontrar el nexo entre lo absurdo y la luna... hoy quería escribir y me he dado cuenta que mi vida, en ocasiones es como la luz de la luna: SER ¿ser, qué?, pues
La Unica Nostalgia Alcanzada
Ser alma con canción... ser canción... tener la impresión (sin ser impresionista) de ser tu sol (o la luna que lo refleja), si logro ser tu canto... simplemente sospecho que hoy empiezo a ser canción si seco un llanto... (lo seinto Silvio, pero nos entusiama)
La autora la dejo en el anonimato podemos fecharlo en 2009 no tiene título, se puede ver ¿retrato? además son las primeras pinceladas
En todas las entradas de blancodeplomo he ido desgranando poquito a poco, de tres en tres cada uno de los elementos que han ido configurando mi vida... la vida de blancodeplomo la dediqué desde el principio a un pintor excepcional: Jean Vermeer, el que con pequeñas pinceladas de blanco de plomo, dio a su corta producción un halo de maravilla... el parto de este espacio empezó con un baile de sevillanas corraleras al son de las pinceladas de Sorolla... este pintor ha iluminado muchos de mis sentimientos: al poeta de la hojita nueva, a aquel chopo de luz, Juanramón; al momento de captar el instante; al momento que decidí volver a escribir después de un vacío lleno de sentimientos inefables... también cuando nació Irene, fue un momento especial para mi vida [y la de su madre]...
La vida de blancodeplomo se ha llenado de los grandes (a mi entender), de los grandes que han sabido (sin saberlo) pintar y esculpir aquello que en ese momento yo necesitaba.... necesitaba para poder decirte que la vida se va escribiendo con pinceladas y toques de gubia...
Murillo ha sido un gran repetido, por su sencillez, por su humanidad, por su naturalismo, por su pincelada dulce y amable que han ido iluminando esos momentos donde lo que más necesitaba se escondía en sus trazos barrocos (como mi vida)...
Lo que pasaba por mi mente bajaba a las entrañas más íntimas de mi ser y se plasmaba en piezas musicales que acompañaban al latir de mi corazón... las notas musicales se enredaban en los lienzos y se desgranaban en palabras, frases, poemas, puntos suspensivos (de tres en tres, por favor)
Habéis leído espacios llenos de dolor, de rabia, de angustia, de oración, de paz y de calma, de miedo, de serenidad, de complicidad, de compañía, de fe, de guiños camuflados al color del alma de mi lector.,.,., ha ido apareciendo un yo desnudo pero a la vez revestido de canciones, cuadros, esculturas... vestido de caprichos del Arte...
Muchas veces tú has sido el protagonista de blancodeplomo, porque te gustó ese pintor, porque llorabas escuchando las canciones del dueño de la voz, porque en tu vida se amanecía ese sentimiento, ese hecho irrepetible... tu vida y tus cosas se colaban en la maraña de la mia y las mias...
En blancodeplomo has encontrado respuestas a lo que no supe decirte, las palabras que jamás me atreví [o por exigencias del guión no me estaba permitido decir]...
Ha sido (y es, y seguirá siendo) ese espacio creado entre el otro y el instante, el esapacio donde tú y yo nos hemos encontrado... seguro que muchas veces te has acercado a este rincón del ciberespacio para encontrate conmigo, para encontrarte con ese trocito de historia que la propia vida no nos proporciona, por la distancia, por el tiempo, por todo, por nada...
Muchas veces [sobretodo cuando llega mayo, que por cierto ya se ha ido -por pocos meses-] blancodeplomo ha sido la ventana de mi vida, donde me escapé para volar a su libertad.,.,., hace poco me dijeron que cada uno tiene la vida que elige tener, y eso no lo dudo (aunque a veces hay que torear la decisión con un poco de mano izquierda)... esta es la vida...
La vida de blancodeplomo seguirá latiendo, porque está fundada en el latido de un corazón... blancodeplomo ha sabido amar llorando, ha querido cantar verdad, morirá andando siempre prisionero de libertad.... blancodeplomo seguirá siendo sal querida, que goza, que sangra mi amor.,.,., seguirá siendo polvo y mi flor (perdona Silvio por robarte las palabras) lluvia, rayo, golpe de viento... cruz, aliento y luz...
Para mi seguirá siendo la vida que me enamora, la vida que me da voz y que no excusa siquiera Dios (al que le debo la vida)...
Aunque la vida de blancodeplomo (como la mia) no es nada sin tí que me lees, que me sugieres con tu vida desnuda pero a la vez revestida de canciones, cuadros, esculturas... vestido de caprichos del Arte...
¡Ups! se me olvidaba el cuadro que acompaña mis palabras... me quisieron pintar así, con una sonrisa, con un fondo azul, un jersey naranja, dos colores que seguiran moviendo el latido de mi corazón prisionero de libertad.,., me gusta la postura, [siempre dispuesta para cuando me necesites] y la pincelada: suelta, alegre, transparente, generosa, como la vida... la mirada es cómplice de tu vida y la mía... además, está tomada de una foto que me hice en Moguer, seguro que si afinas la mirada verás una hojita nueva sintetizando mi afán.,.,.,
Hace unos años puse en el post de este día la canción de 'Gracias a la vida' de Violeta Parra... y hoy de nuevo le doy las gracias por llevar en mi tres decadas, un año y una hora...
Retrato de Jeanne Hébuterne Amedeo Modigliani, 1919 Óleo sobre lienzo, 55 x 38 cm Colección Particular
El expresionismo... la expresión, ¿qué sería de nosotros si no expresaramos nada? Expresar es manifestar con palabras, miradas o gestos lo que se quiere dar a entender; aunque si nos referimos a un artista, expresar es manifestar con viveza y exactitud los afectos propios del caso... viene de expreso, claro (no claro de que está calro, sino de claridad, transparente...) y hoy me adentro en un expresionimo lírico...
A saber, campear en los lienzos donde el que pinta promueve una honda comprenetración con los sentimientos manifestados... donde el trazo, el color, la composición, la luz se sumergen en el sentimiento intenso o sutil... encaminado a un punto de inflexión hacia el optimismo, a la ausencia de dramatismo, de dolor... una evasión hacia el mundo interior...
Te encuentras ante un elenco de obras que están cargadas de melancolía [.,.,esa felicidad de estar triste.,.,] obras que tratan de ahondar en el alma del modelo mediante líneas sencillas y una ausencia absoluta de mirada. Las manos siempre están a la vista y las cabezas se ladean sobre cuellos largos y esbeltos. Son obras absolutamente reconocibles y ésa es la razón, seguramente, de que Modigliani haya pasado a la Historia como un pintor sin escuela. Fue un artista único...
Las líneas oscuras que marcan los límites de las formas, casi siempre tonos planos en colores anaranjados, rosáceos y marrones heredó la influencia gótica y renacentista italiana a la que tanto deben sus dibujos y pinturas. Su mirada y expresión parecen entablar un diálogo con el espectador. Las características de su rostro parecen hacer hablar a la figura femenina. Los objetos que rodean el cuerpo son escasos y carecen de una definición tan acentuada como lo está en el cuerpo, en el rostro... que constituyen lo más importante.
Modigliani... su vida fue breve, tormentosa, marcada por la pobreza y la enfermedad. Su carácter rebelde y bohemio le empujaba a vivir al margen de las convenciones. Todo ello dio lugar a una fama inquebrantable de pintor maldito y a una excepcional carrera artística que hace hoy de Amedeo Modigliani una de las figuras más importantes de la Historia del Arte...
Sus inicios, en el parisino barrio de Montmartre... Vive el París de los manifiestos, de la revolución Fauve, de ‘Las señoritas de Avignon’. Allí conoce la obra de Cézanne y descubre también el Arte africano que tanto influiría en su evolución pictórica. Es en ese ambiente en el que Modigliani empieza a esculpir y, aunque se hizo muy popular enseguida en los ambientes bohemios, nunca llegó a vincularse a los movimientos artísticos de moda... a esculpir sus sueños, pero sueños que se truncaron a causa de la precariedad de su salud. El polvo del taller le impide respirar y eso le lleva a dedicarse exclusivamente a la pintura...
Volvemos al instante, pero lejos del instante lumínico de Sorolla... lejos de los instantes de luz de Monet (el que pinta pareciéndose a mi)... estamos ante la poesia del instante o si prefieres, el instante poético... Los instantes son eso, porciones brevísimas de tiempo que se encuentran al punto, sin dilación, como una impresión...
El instante de cada inicio, de una mirada, de un beso, de una pincelada, de una mezcla de colores, de un sueño... eso, de un sueño... el pintor sueña con la melancolía de unos trazos que convergen en el lienzo, unidos al color y al halo de magia... el instante de una mirada capturada mientras piensa, mientras esboza una sonrisa... el instante de buscar los resultados mas bellos con la paleta cálida de un pintor...
Los instantes son hermosos, rebeldes... ganan, pierden, de bella locura... instantes de bella locura, donde transcurren los días y se salta al vacío... los instantes... instantes que abrasan al amante y simulan al tunante... instantes que tallaron la piedra... instantes por los que Dios vino a la vida... instantes con los que partí con mi día... instantes que no hay todavía... el instante de buscar un sueño...
El sueño de Modigliani se llamaba Jeanne Hébuterne, tenía 21 años y era muy hermosa. Atrás quedaban docenas de retratos (...este me receurda a alguien, tiene cara de ser de ese lugar que solo el instante de la vida es capaz de habitar...) en los que aparecían sus ojos de almendra, su pelo cobrizo. Los retratos que él le había hecho a lo largo de aquellos casi tres años de heridas y desengaños, pasión y reencuentros bajo el peso de la cuenta atrás. Al día siguiente de la muerte de Amedeo, Jeanne se arrojó por la ventana de la casa de sus padres. Estaba embarazada de 9 meses... ¿en busca de un sueño?
La verdad es que la vida te impresiona, pero no la vida en si... te impresionan las cosas, las palabras, los colores, los acontecimientos, los hechos, el color del aire del mar, la luz, no de los cuadros, pero si de las personas... y eso, las personas, son las que te impresionan... te impresionan por su semblante, por su cara, por su perfil, por su sonrisa, por sus ojos, por su mirada... las personas te impresionan por sus palabras, por escribir los puntos siempre de tres en tres, por sus detalles, por su cercanía, por las cosas que nos hacen amigos, por los gustos comunes, por su capacidad de trabajo, por su cultura... las personas te impresionan por su color, por su generosidad, por su luz... y es que las impresiones son fruto de la luz... (que bonito)
Realmente las personas nos impresionan no por la impresión en sí, sino por la realidad que muestran (y demuestras)... las impresiones son una realidad instantánea...
El romanticismo, más bien la capacidad sentimental de nuestro ser nos hace vibrar con las impresiones; por ejemplo con la impresion soleil levant o la impresión de un puente, o la de unos nenúfares (de los que prometo hablar pronto, muy pornto...) Los impresionistas nos gustan mucho, pero a Fantin-Latour no le gustaron, se negó a exponer en la sala Nadar aquel año de 1874... no llegó nunca a participar en este movimiento como miembro activo, aún compartiendo con ellos muchas de sus aspiraciones estéticas. Tenía la impresión que su pintura estaba más sujeta a los postulados realistas de su maestro Courbet... lo suyo era el ralismo lírico...
La representación de flores es un motivo que acompaña toda la obra de Fantin-Latour y podría decirse que es el género que mejor dominó. Especialmente aplaudido en Inglaterra, se caracteriza por la elaboración de composiciones equilibradas, elegantes y disciplinadas, construidas a través de una meticulosa asociación de formas y de colores. En los últimos ramos, que representan en su mayoría variedades tradicionales de rosas, resulta evidente su preocupación por la simplicidad de la composición y el recogimiento,algo que también refleja su propio temperamento contemplativo...
Como la vida misma... al principio nos impresiona todo, nos embelesamos con todo, con las cosas, las palabras, los colores, los acontecimientos, los hechos, el color del aire del mar, la luz... con las personas... y cuando las conocemos y las hacemos importantes en nuestra vida nos quedamos con la realidad, con su realida,s con la realidad que hemos creado en lazos de amistad... la realidad de su semblante, de su cara, de su perfil, de su sonrisa, de sus ojos, por su mirada... la realidad de sus palabras, de sus detalles, de su cercanía, de las cosas que nos van haciendo amigos, de la magia de de compartir y decscubrir tantas cosas juntos, de su capacidad de trabajo, de su cultura... la realidad de su color, de su generosidad, de su mano izquierda, de su luz... y es que la realidad es fruto de una primera impresión... (que bonito)...
Fantin-Latour es capaz de mostrar la belleza transitoria de las flores, una realidad instantánea que perdura en el tiempo... la vida, pero no la vida en si... sino las cosas, las palabras, los colores, los acontecimientos, los hechos, el color del aire del mar, la luz, no de los cuadros, pero si de las personas... y eso, las personas [sobretodo tú que me lees]... sois capaces de hacer prepetua cada impresión, cada realidad que voy descubriendo en vosotros [y en ti] una perdurablilidad eterna que nació de una realidad instantánea...
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Al final no sé lo que he escrito ni por qué he puesto esta canción (llevo quince días tatareándola) que no tiene nada que ver ni con las impresiones ni con el realismo, pero queda bonito... y ¿por qué elegir un ramo de flores blancas?... eso está claro... eso sí que lo sé: jamas encargaría un ramo de flores de colorines y menos con claveles tintados de bermellón y gerberas rosas...
Alcázar
