Blanco de Plomo quiere ser un espacio para los amantes del Arte... un espacio para los que se dejan cautivar por las pequeñas pinceladas... para los que son capaces de ver más allá de lo que ven... para los que al contemplar una pintura, alzar la mirada ante un edificio testigo de la Historia o rodear una escultura, vislumbran el otro entre el tiempo y el instante.

martes, 29 de julio de 2008

[... un juramneto expreso ...]


El Beso
Rodin
Mármol
1,90 x 1,20 x 1,15 m.
Museo Rodin. París

ROXANA: ¿Sois vos?

CYRANO: Yo soy.

ROXANA: Y hablabais de.. de un...

CYRANO: Beso.
Dulce fuera el vocablo en vuestra boca,
mas no lo pronunciáis. Si os quema el labio,
¿qué no haría la acción? Se generosa,
venced vuestro temor... sin daros cuenta,
ha poco os delizasteis sin zozobra
de la risa al suspiro y del suspiro
al llanto... Deslizaos más ahora
y llegaréis al beso sin notarlo,
pues la distancia entre ambos es tan poca
que un solo escalofrío los separa.

ROXANA: ¡Callad!

CYRANO: Al fin y al cabo, ¿qué es, señora,
un beso? Un juramento hecho de cerca;
un subrayado de color rosa
que al verbo amar añaden; un secreto
que confunde el oído con la boca;
una declaración que se confirma;
una oferta que el labio corrobora;
un instante que tiene algo de eterno
y pasa como abeja rumorosa;
una comunión sellada encima
del cáliz de una flor; sublime forma
de saborear el alma a flor de labio
y aspirar del amor todo el aroma".

···

Edmond Rostand – (Cyrano de Bergerac)

[,.,.,.,.,.,.,.,.,.,.,]

[...entero...]

[,.,.,.,.,.,.,.,.,.,.,]

viernes, 18 de julio de 2008

[...para morir en ti...]


BERNINI, Gian Lorenzo
Beata Ludovica Albertoni
1671-74
Marble
Cappella Altieri, San Francesco a Ripa, Rome


...las palabras del poeta pueden encadenar los versos de la muerte...
...las notas del cantor puden acompasar los últimos suspiros del adiós...
...los pinceles del pintor pueden dar
el táctito tono a las corolas de las flores que acompañan mi último aliento...

Pero una vez más, es el mármol frío quien
pone en escena algo que se mezcla entre
el éxtasis, el orgasmo y la muerte...

... y allí, junto al último lucero de la luz naranja de una calle estrecha...
... allí donde las hojas secas del otoño llorarán...
... allí donde se agoten las fuerzas de la voz y la palabra...
... allí, quiero que estés...

[... morir en ti para nacer eternamente a ti...]
(aunque sea reencarnado en cigüeña)

miércoles, 16 de julio de 2008

[...hoy he saboreado el otoño...]

ARCIMBOLDO, Giuseppe
Autumn
1573
Oil on canvas, 76 x 63,5 cm
Musée du Louvre, Paris



OTOÑO

Esparce octubre, al blando movimiento
del sur, las hojas áureas y las rojas,
y, en la caída clara de sus hojas,
se lleva al infinito el pensamiento.

Qué noble paz en este alejamiento
de todo; oh prado bello que deshojas
tus flores; oh agua fría ya, que mojas
con tu cristal estremecido el viento!

¡Encantamiento de oro! Cárcel pura,
en que el cuerpo, hecho alma, se enternece,
echado en el verdor de una colina!

En una decadencia de hermosura,
la vida se desnuda, y resplandece
la excelsitud de su verdad divina.

(J.R.J.)


Hoy he llegado al punto de origen... Me envolvía una brisa que me llevaba al lugar del que acababa de partir... alli deje cada paso enloquecido de primavera... allí dejé el brillo de la piel del verano cuando los olores se entremezclan al medio día...

Hoy he llegado al punto de origen... Me envolvía una brisa que no era propia de las fiestas del Carmen... la brisa me llevó a castañas... a hojas secas de los bosques... la brisa me llevó a poemas de Juanramón y a bosques en la orilla de la playa...

Y ha llovido... si .,.,.,.,.,.,.,.,.,.,.,.,.,.,., y me he mojado... han caido gotas sobre mi camisa, sobre mis pies... han caido gotas, como caen las hojas del otoño... y he revivido cada espacio de octubre, cada rincón de noviembre.... y he visto charcos azulañiles anaranjados... y he saboreado sorbos de te tempaldo...

Ha llovido... y te he sentido en el olor a tierra mojada... y se ha mecido la estrella con el trino...

[...naces al nacer mi ser y mi ser nace en tu aliento de quebranto...]


lunes, 14 de julio de 2008

[...el alma del cantor...]


No se de quién
Ni tampoco la fecha
Ni de qué está hecho
y menos dónde se encuentra


Hoy mis palabras son lo de menos
y el dibujo (precioso a nuestro entender)
tampoco es que sea un gran cuadro...
Hoy dedico mis letras al alma del cantor...
a quien da vida con la fuerza de la voz y la palabra...
a quien da sentido a todos los renglones que escribio...
a quien está, ha estado y estará... [lo sé]...
Si no vivo lo que escribo... para qué vivir...
mejor que calle...! mejor morir...!
Alma del Cantor... a tí te dedico cada suspiro
Alma del Cantor... mano que acaricia mi historia
Alma del Cantor... no dejes de penetrarme con tu mirada
Alma del Cantor...

[déjame que te encuentre el la fuerza de la voz y la palabra]


sábado, 12 de julio de 2008

[...nacer de tu mano...] (dosimagenes)







Rodin
Danaidcirca
1889
marble carved
36 x 71 x 53 cm


Nacer...

Como un ser humano que necesita pertenecer a la historia...
Como un niño que necesita una madre para ser...
Como un pájaro que sin aire es nada...
Como el aleteo de mariposa que necesita magia para volar...
Como un pequeño sorbo de nuestras tacitas de te
que el calor del sueño las hace fecundas...

Nacer, y salir del bloque que te oprime el pecho...
Nacer, y desenroscar cada vuelta hacia la luz...
Nacer, para hacer de cada día una nueva oportunidad...
Nacer, para que cada oportunidad sea .,.,.,.,.,.,.,.,.,.,.,.,.,.,.,

.,.,.,.,.,.,.,.,.,., un alamanecer........................

Rodin
The Hand
1896
marble carved
94 x 82,5 x 54,9 cm

...pero necesito que tu mano esté ahi...
...que me ayude a levantar cada suspiro...
...tu mano que me acaricie en la historia...
...tu mano que me acompañe hoy y siempre...
...tu mano entera y eterna...
...tu mano de lino en días de lluvia...
...tu mano... siempre... tu mano...


[nacer de ella para encontrarme en ella]